Прости, Господи...

* * *
Подурилось на веку,
Дров поналомалось,
Много дней смолол в муку, —
Горсточка осталась.
Я Всевышнему скажу:
«Не гневись, мой Боже,
За накрученную жуть
Мною, если сможешь.
А не сможешь, все равно
Я скажу: спасибо».
Эту мысль держу давно,
С ней теплее ибо.

* * *
Она бежит — вода потока,
И что ей берега стена;
Из-под земли пробилась только,
Она мечтой опьянена...
А где-то высятся торосы
Поверх вконец остывших вод,
Сияния северного косы
Ложатся на безлюдный лед.

* * *
День успокоился, день отшумел,
Ветер листы осушил как сумел,
Заря потеряла малиновый цвет,
Сирень отцвела, и цветов больше нет.
Мятой-травою отпахли луга,
Серыми избами встали стога.
Дождик осенний свое зачастил,
Льет скуку-воду на скучный настил.

* * *
Откуда берутся ветры?
Ребенок любой ответит?
С теплом встречается холод?
И вертит, и вертит, и вертит!
Откуда берутся ветры?
С улыбкой встречается злоба?
Откуда берутся ветры?
И нет примирения до гроба?
Сегодня закат вышит,
И полдень был вовсе не лих.
Пусть ветры будут потише
Если нельзя без них.

* * *
Так вышло, получилось, право,
Судьба ослабила тиски...
А ты живи, живи, купава,
И не роняй вниз лепестки.
Я не приду сюда, наверно,
Затянет омут бытия.
Я у тебя был самым первым,
Ты тоже первой у меня.

* * *
Открой окно, впусти весну,
Подставь лицо ладоням солнца,
Все очень скоро переменится,
В унынии только б не уснуть.
Лопочут ручейки кругом,
Они о холоде не знают,
Они в низины убегают,
К реке, к реке — бурлящий дом.
То ласки луч, то стужи жесть,
Рассвета пурпур, сталь рассвета.
Пестра жизнь наша, многоцветна,
Прими такой, какая есть.

* * *
Опять весна, опять капель,
Опять в душе возня;
Вчера ты ей красиво пел,
Ее, себя дразня.
А завтра станете делить
Восторги пополам, —
Природа наша так велит,
Что остается нам?
А через год? А через два,
А может через шесть?..
Сухая у кустов трава,
И туч густая шерсть.

* * *
Солгала ты опять, солгала,
По привычке, словно зевнула.
Вновь во мне недоверие проснулось,
Закрутилась обида-юла.
Я не знаю тебе зачем
В жалкой мелочи ложью бросаться, —
Обжигать понапрасну пальцы,
Прикасаться к горящей свече.
Я, конечно, не лучший плод
Безупречный и беспорочный;
Приведет нас к разлуке бессрочной
Ложь, к остуде нас приведет.

* * *
Было так много,
осталось лишь малость,
А может совсем
ничего не осталось.
А может другое,
а может не это.
А может зимою
ты встретила лето.
Разлука-дорога,
ты много меняешь,
Обидела многих,
не только меня лишь.

* * *
Тополя, тополя,
В белом пухе земля.
Теплотой день облит,
Белый пух — дань любви.
Синь небес. Белый пух.
Белый пух. Воздух сух.
Я гляжу тебе вслед...
Белый пух словно снег.

* * *
Ее глаза как незабудки,
Ее глаза как васильки,
А небо — озеро как будто,
Как будто плес большой реки.
И луг желтеет от купавок,
И ручейка зеркальна гладь,
И отчего, не знаю, право,
Мне хочется весь мир обнять.
Как праздники бывают будни
Без всякой мути-маяты...
Ах, незабудки-незабудки —
Мои любимые цветы.

* * *
На березах белые листы,
На березах белые соцветия,
Появился здесь на белом свете я,
Как снежинка с белой высоты.
До весны лежать в сугробе мне,
Слушать вьюги долгие напевы,
Не последний я здесь и не первый
Сердцем прирастаю к тишине.
Нелегко, но думаю пока,
Неудачи все перелистаю,
Проводить свою сумею стаю,
Провожу седые облака.

* * *
Это очень крепкая сеть,
Не порвать ее, как ни бейся.
Вплетены в нее боль и беды,
В ней запутавшись рыбой висеть.
В сеть забраться поможет страсть,
От нее увернется редкий.
Засыхают без листьев ветки,
И на опадь им скоро упасть.

* * *
Зачем за нее цепляться?
В ней видеть особый смысл?
Зачем подпирать плечами?
Зачем ее ноги мыть?
Зачем восхищаться лугами,
Ручьями ее, травой? —
Ведь будет последнее пламя,
Плоти последний вопль.
Страх будет зубами клацать,
Надежда — менять виражи...
Не устаем цепляться
За эту короткую жизнь.

* * *
Опять разбужены помойки
Апрельским солнечным лучом,
И запах непристойностойкий
Толкнет прохожего плечом.
Их увезут поближе к маю,
Чтобы рассыпались дотла,
Зато сейчас благоухают,
Блестя осколками стекла.
На свалке место им прекрасным,
Пусть радуют вороны глаз...
Ну, с этими предельно ясно,
А с теми, что внутри у нас?

Прости, Господи...Поэзия

Прости, Господи...
Поэзия